Despedida

Me lo pasa Captain Swing y me lo tradujo Aran
pero ya se sabe en quien pienso cuando digo esto



DESPEDIDA
Ya no se escribir, ya no se escribir más.
La tinta me embadurna los dedos, las venas...
-He dejado en el papel toda la sangre.

¿Dónde podré ir, donde podré dejar dicho, donde podré inscribir
la pulpa del fruto de oro sino en el fruto,
la tormenta en la sangre si no en la sangre,
el árbol y el viento sino en el viento de un árbol?
¿Donde podré decir la muerte sino en mi propia muerte,
muriéndome?
El resto son palabras...
Nada sabré ya escribir mejor.
Demasiado cerca de la vida vivo.
Las palabras se me mueren dentro
y yo vivo en las cosas.



josep palau i fabre /1917-2008/

París, 6 de maig del 1946.

(de "Atzucac", 1945-52).